• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мои стихи (список заголовков)
01:41 

Битва пяти воинств и чо я выигрывала

Мало ли что под руками твоими поет...
изображение

Название: Неудобные вопросы
Задание: "Как только я увидел ваши несимпатичные физиономии..."
Размер: 131 слово
Жанр/категория: юмор
Рейтинг: PG
Персонажи/Пейринги: Маэдрос, Келегорм, Куруфин
Предупреждение: стихи, хулиганство
Примечание: автор не разделяет убеждения, что старший рыжий в этой ситуации исключительно гладил братьев по головушкам.


Как только я увидел ваши рожи, мне стало ясно...

@темы: Толкин, мои стихи, стёб, шизуха

16:42 

про котиков

Мало ли что под руками твоими поет...
(Аничке и Жене, именно этим комплектом)

Дамы солидные с нежными девами, старцы маститые с разными васями — все упоролись родными напевами, всех ожидаемо переколбасило. Мы офигенные, но долбанутые, дури хватает без всяких наркотиков. Смерть неизбежна, но всё-таки ну ее. Котики рулят, давайте про котиков.

Эх, котики, куда мы котимся,
На Васильевском помрем, не воротимся.

Перенасыщенный всякими звуками, свет разлетелся на разные стороны. Бодро воюют фейсбуки с фейсбуками, тем, кому платят, — помалу, но поровну, битый с небитым мутузят убитого, кормят живого стишками слезливыми. Котикам хватит, они уже сытые, выпьют глинтвейна и станут счастливые.

Эх, котики, хвосты пушистые,
Трудно жить среди людей гуманистами.

Нас не догонят, мы сами догонимся, можно и текстами, только хорошими. Жизнь преходяща, но фиг мы схоронимся, будем бродить по планете взъерошенной, в этой галактике как-то да вытянем, если не в этой — то примет соседняя: котики правят судьбой и политикой, правда, об этом не знают последние.

Эх, котики, с когтями лапочки,
Неудобно примерять белы тапочки...

@темы: кошачье, мои стихи, шизуха

18:40 

Гм... Гвиндор, что ли

Мало ли что под руками твоими поет...
Хошь ты пой, хошь ты вой, хошь спиртягой пои, а история очень проста: шел я лесом домой, возвращался к своим, не видал никакого моста. Оказалось, сбежать — это даже легко, а вернуться — хоть в рот себе ствол. Да откуда ж он взялся, красивый такой... тьфу ты, правда, со мной и пришел. Он совсем не дурак и ничуть не подлец, не свихнулся и даже не пьян, а напротив, герой, командир и боец, сочинил стратегический план. У него не бравада, а четкая цель, исключительно трезвый расчет: не сечет в обороне закрытых земель, а откроет — тогда просечет. Пропускная способность такого моста — боевая машина «дракон», по пехоте я тоже могу посчитать, сколь же быстро нас выставят вон, только мне не дадут — возгласили «добро!» парой тысяч восторженных рыл... Раз такие дела, может, сразу метро? Я умею, на севере рыл. Пусть приедут, а он им — привет, мужики, эк вы быстро доехали к нам... На моих-то ошибках ему не с руки, ну пускай его учится сам — города и любимых развеивать в дым, превращать в пораженья бои...
Или лесом домой возвращаться к своим.
Где их взять-то, чтоб были свои.

@темы: шизуха, мои стихи, Толкин

03:26 

Постмодерн-АУ

Мало ли что под руками твоими поет...
(мне надо срочно запретить производить долбанину в дружественных комментах, а Глазастику запретить меня подначивать, а то тормозов-то не завозили, а козел к слову пришелся...)

Когда с надеждой полный швах,
и горький пепел на зубах,
и в ярких лампочках железная корона —
продай козу, купи козла,
скачи верхом в обитель зла,
хоть весь помрешь, зато врагу разрыв шаблона.

И скажет враг, что ты дурак,
что воевать не надо так,
тебе недолго, но заметно будет плохо,
а где легли твои пути,
там будут кактусы расти,
а эпос с пафосом — прости, не та эпоха.

Потом не будут петь баллад —
с козлом не тот выходит лад,
пускай врагу ты все равно начистишь рыло,
а если даже кто споет,
так это дело не твое:
ты просто очень не хотел, чтоб так и было.

А дальше текст на много глав
и сто комментов, кто неправ
в оценке мужества, врагов, рогов и масти,
а победит опять добро,
пусть это скучно и старо,
и ты не сможешь доказать, что непричастен.

@темы: шизуха, мои стихи

22:33 

...а то чо весь интернет про гражданскую позицию, а я как лох...

Мало ли что под руками твоими поет...
(да, я помню, что стишок старый, но про гражданскую позицию у меня больше ничего нет и не факт что будет, да, маршрут троллейбуса существует в реальности, да, ездила, нет, больше ничего не поясняю)

Те, кто взамен поэмы попросит хлеба,
те, кто от драмы не отличает эпос,
те, кто живет без паники, но с оглядкой,
двигается, не спрашивая, куда, —
если они не люди, то я троллейбус,
тихий такой, простой городской троллейбус,
мирно качусь со Ржевки на Петроградку,
крепко держусь рогами за провода.

Полный салон с утра — это типа сказка,
то есть чем дальше едешь, тем страньше сядут,
черт подери, кого во мне только нету,
звери и нечисть — все узнают своих,
нопэрапон зачем-то напялил маску,
пёс трехголовый пырится третьим взглядом,
старый угрюмый волк продает билеты
тем, у кого ни льготы, ни проездных,

орки на Охте прыгают на подножки,
стайка псоглавиц организует давку,
пьяный упырь, приличьям противореча,
с матом мешает мрачный готичный смех,
а за рулем моим, безусловно, кошка,
кошку зовут Надюхой, а может, Клавкой,
кошка не разбирается в стилях речи
и голосует, видимо, не за тех.

Если они не люди, зачем мне имя,
так или сяк — меня не узнают в гриме,
что на боку написано, не исправить,
катимся по проложенному пути.
Господи побери, я набита ими,
я от дверей до окон набита ими
и не могу заставить меня оставить —
разве тогда, когда им пора сойти.

@темы: шизуха, размышлизмы, мои стихи, люди

16:00 

Руссише виллиса

Мало ли что под руками твоими поет...
А хороша-то, хороша была, второй такой по всей стране не сыщешь: гляди ты, высока, статна, бела, на пол-лица зелёные глазищи! Явилась, значит, эта красота, — весной прислали или ближе к лету, — сказали, с-под Полтавы, сирота, и дальней-то родни в помине нету, и имени-то мамка не дала, в детдоме записали, стала Нинка... А сплетен-то пошло, как прибыла, — не разведвзвод, а балаболы с рынка! Освоиться не дали, и уже, как бабки на завалинке, воркуют: «Ну точно, братцы, чья-то ППЖ, откуда б нам еще ее такую? Полковничья была, да вышла вся, полковник с глаз долой сюда пристроил...». Комвзвода, лейтенант Оганесян, сказал — оставьте девушку в покое. Пообещал (а скажет — не соврет): еще придется бредни эти слушать - как малолеткам, уши оборвет, а кто пристанет к ней, тому не уши. А Нинка — мол, товарищ командир, сама управлюсь, если надо будет, а так, мол, поживем и поглядим, узнаем, кто в бою чего добудет...
Расклад случился вскорости таков, что трепачи и вышли дураками: за Нинкой этой — больше «языков», чем было за иными мужиками. И главное, не так у ней оно, чтоб были не пойми какие фрицы, а так, что хоть иди снимай кино: раз ей попался — точно пригодится. Докладывают, где какой отряд, в каком леске какие держат силы, и все, как малахольные, твердят — мол, руссише виллиса заманила! Оно, конечно, фрицев-то не жаль, и мало ли чего помстилось гадам, а Нинке, дело ясное, медаль: нельзя с такою службой без награды. Однако вышел с нами переклин: про всяку нечисть слова нет в приказе, но не бывает, чтоб один в один — и всей подряд мерещилось заразе, где видано, чтоб без огня — и дым! Расспрашивать ее ребята стали, а особливо Крюков с Ильиным, ну эти, что про всякое болтали. Давай, мол, расскажи как на духу! Я думал, говорить-то не захочет, ну скажет — не мелите чепуху... а Нинка, ты смотри, в лицо хохочет: своим-то я, ребята, не гроза, я со своими, парни, не воюю, но будете брехать, мол, за глаза — тогда, поди, и правда заколдую!
Такой вот получился коленкор, а дальше что, служили до Берлина. Одно не разгадаю до сих пор, не объяснить ни коротко, ни длинно: бывало всяко-разно, фронт не тыл, но вот меня она приколдовала. Как эту девку, вишь ты, полюбил — меня любая пуля миновала. Так я ж тебе сказал, не знаю, Тань, как вышло так, мне не придумать даже! Поди-ка с этим к бабушке пристань, тебе-то баба Нина всё расскажет.

@темы: мои стихи, Сказки нашего блиндажа

00:39 

Геймплей

Мало ли что под руками твоими поет...
Новый пролог на любом экране — старый привычный цирк:
всё продолбали, нашли кого-то вычистить эту дрянь.
Сеятель выйдет на поле сеять, следом придут Жнецы,
сколько успеют, сомнут и стопчут, после поговорят.

Кто-то без счета спасал галактик, только себя не смог:
шлем не помог, прогорел скафандр, воздух — сплошной азот.
Время драконов умчалось тоже. Снова наступит Мор —
встанут растения против зомби, чья-нибудь да возьмет.

В лавке — булавки, стволы-патроны, ценные вещества.
Квест на лояльность кому сказали, выбор из многих зол.
Моды, погоды, цена свободы, кухня, режим "слова",
десять замков на двери наружу, в следующий сезон.

Маршем и вальсом — куда отметят, шагом под вой и лай.
Дикие тропы, плохие вести, прочая злоба дня.
В пустошах дует весенний ветер, танки идут онлайн.
Мышка бежала, нажала крестик. Лучше не сохранять.

@темы: мои стихи, шизуха

01:01 

По мотивам добираловки на Блинком...

Мало ли что под руками твоими поет...
...вернее, катка природного происхождения около ДК и ходьбы по нему в длинной одежде :)

Дороги не сыскать, не видно поворотов,
И дивный новый мир мерещится вдали...
Ходить по льдам, мой лорд, — судьба для идиотов,
Другая где-то есть, но нам не завезли.

Закон суров и строг, и нет решений выше:
Что Судия сказал, то будет только так...
Мне за твоим плащом идти и вечно слышать:
«Не наступи на плащ, споткнусь еще, чудак!».

Превыше этих слов мне не найдется дара,
Они мой трудный путь осветят, как свеча,
И мы тогда дойдем, и встретим Феанаро,
Но лучше бы его, конечно, не встречать.

А впрочем, все равно, пусть неизбежна встреча,
Придет и он плащом дорогу нам мести.
Я наступлю туда. И даже не замечу.
И ты меня, мой лорд, за этот шаг простишь.

И дальше мы пойдем, ведомы светлой верой,
Превозмогать беду и разгонять кошмар,
А Морготу за всё воздастся полной мерой —
Пусть до Конца Времен он чистит тротуар.

@темы: Толкин, мои стихи, шизуха

21:27 

Про альбатросов

Мало ли что под руками твоими поет...
Что получается, если дать Айриэн задание написать стишок на тему "Альбатрос", а Айриэн не Бодлер и не Кольридж, и вообще только про людей умеет...

Катились машины, шумели колеса,
дымили заводы, звенели трамваи,
а Сеня Горбухин любил альбатросов -
любовь как любовь, и такая бывает.

Вон кошка маманина любит печенку,
а Натка Никулина любит закаты,
а Сеня увидел картинку в книжонке -
и всё, и привет, не прожить без крылатых.

Молчал, если спросят его для порядка -
«на что тебе, Сенька, дурацкие птицы?»,
а птицы кружились, летали в тетрадках,
везде — на полях, на последних страницах.

Но надо ж и жить, и не так, чтоб на тройку,
иначе хорошего люди не скажут,
и Сеня учился поскольку-постольку,
пошел на завод - а еще-то куда же,

на танцы ходил то с Тамарой, то с Верой,
мамане носил по гостинцу в получку
и сроду не слышал про Шарля Бодлера —
зачем комсомольцу буржуйские штучки?

Никто на него не поглядывал косо -
мол, парень как парень, в цеху вас немало,
а то, что Горбухин любил альбатросов,
работать ударно ему не мешало.

Война объявилась откуда не звали —
и Сенька, понятно, без лишней бравады
пошел добровольцем. В пехоту послали -
на флоте такого и юнгой не надо.

Служил как и все, с командиром не спорил,
да шел по военным дорогам недолго:
погиб у деревни, где не было моря,
не то чтоб геройски — попало осколком.

И молвил Господь, занеся к себе в книжку
одну за другой боевые потери:
«Послать альбатроса за этим парнишкой.
Ведь в ангела он все равно не поверит».

@темы: мои стихи

04:15 

Стишок

Мало ли что под руками твоими поет...
Те, кто взамен поэмы попросит хлеба,
те, кто от драмы не отличает эпос,
те, кто живет без паники, но с оглядкой,
двигается не спрашивая куда, —
если они не люди, то я троллейбус,
тихий такой, простой городской троллейбус,
мирно качусь со Ржевки на Петроградку,
крепко держусь рогами за провода.

Полный салон с утра — это типа сказка,
то есть чем дальше едешь, тем страньше сядут,
черт подери, кого во мне только нету,
звери и нечисть — все узнают своих,
нопэрапон зачем-то напялил маску,
пёс трехголовый пырится третьим взглядом,
старый угрюмый волк продает билеты
тем, у кого ни льготы, ни проездных,

орки на Охте прыгают на подножки,
стайка псоглавиц организует давку,
пьяный упырь, приличьям противореча,
с матом мешает мрачный готичный смех,
а за рулем моим, безусловно, кошка,
кошку зовут Надюхой, а может, Клавкой,
кошка не разбирается в стилях речи
и голосует, видимо, не за тех.

Если они не люди, зачем мне имя,
так или сяк — меня не узнают в гриме,
что на боку написано, не исправить,
катимся по проложенному пути.
Господи побери, я набита ими,
я от дверей до окон набита ими
и не могу заставить меня оставить —
разве тогда, когда им пора сойти.

@темы: шизуха, мои стихи

23:01 

Стишок

Мало ли что под руками твоими поет...
Провожала его в поход, в не такую жизнь,
и просила, в карман кладя образок господний:
ты не бойся, мол, первым не бей, а своих держись,
удержись хоть сегодня.

Целовала в дорогу, просила, терпи, казак,
ты мужик, мужикам не пристало просить поблажки,
а когда будет кисло совсем, загляни в рюкзак,
там печенье, сама напекла, в боковом кармашке.

Отправляла не на день, не на год, не на пять лет,
и минуты, и часа проститься б ей было мало,
только дождь моросил, только астры дождю в ответ
полыхали на клумбе сиреневым, желтым, алым.

Оставалась одна, так любой бы был одинок,
дожидалась, как надо, не спрашивая, легко ли,
над соседним двором заливался по нем звонок
на площадке у школы.

@темы: мои стихи

16:46 

Простишки

Мало ли что под руками твоими поет...
Приснилось два отрывка текста. Очень, очень для меня нехарактерных. Я не знаю, что с ними делать.

Первый:
и только сосед, охрипший с утра по пьянке,
глядит слепошаро на солнечные лучи
я помню, в столицу входили не наши танки
а чьи, ты не помнишь?
барские?
или чьи?


И второй:
провожала его в поход под названьем жизнь
и просила, в карман кладя образок господний:
ты не бойся, мол, первым не бей, а своих держись,
удержись хоть сегодня.


Впрочем, кажется, я знаю, что делать со вторым (ой, что я с ним сделаю!), а вот первый, кажется, готова подарить любому, кто умеет в любую политоту.

@темы: шизуха, мои стихи

01:12 

lock Доступ к записи ограничен

Мало ли что под руками твоими поет...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
04:26 

Рубрика "Нам пишут c Шелезяки"

Мало ли что под руками твоими поет...
Давненько я не заглядывала на "Графоманам.нет", заглянула, а таааааааааааам... Некая прекрасная дама по имени, чсх, Людмила решила, что именно у нее есть счет, чтоб на него записывать, и записала. Как писал Вагаршак Мхитарян, "это переросло мою личность и должно принадлежать общественности". Подлая тать. С эпоса гряньте. Душой на стихи пролились. Из творческой массы, Карл.

Вздох огорчения, в Люсях, един:
снова в нас камень бросают.
Нужно нам срочно менять псевдоним,
и пригорюниться - с краю.
Мы же душой на стихи пролились!
Мы - не Есенин , без спору.
Нет своих мыслей? В Инете есть мысль,
там этих мыслей, как - сОру!
Ну, а зачем нас учить , как писать?
"Вечная" тема навязла!
И похвалить нас ,( а не ... рать),(отругать, например)
просто за: сердце - отвязно?
Мир развращает, как подлая тать,
здесь же, мы, в думах, прекрасны.
Я ведь горжусь, что умею писать,
что я из творческой массы.
Можно, конечно, обидеть и нас.
Чем-нибудь с эпоса гряньте.
Нет, я конечно, сдержусь и сейчас.
Только Вы в зеркало гляньте.
Да, я всем сердцем пишу, всей душой!
В тихом блаженстве мгновений...
Вы вот в нас кинули камень большой.
Что-то измениться , гений?

(с) Людмила Черных, орфография и пунктуация авторские.

@темы: мои стихи, люди, а кто сказал, что я хорошая?

23:46 

из двух зол

Мало ли что под руками твоими поет...
Гнуть ли, не гнуть, не согнется линия,
Разве что спину твою согнет.
— Что тебе: красное или синее?
Нет, не зеленое. Не пойдет.

Слушай что скажут. Не будь несдержанной.
Не выставляйся, сойдет и так.
— В беленьком куколку или в бежевом?
Что за капризы — ружье и танк...

Разницы нет, хорошо ли, больно ли, —
Топай по атласу здешних мест:
Влево и вправо по яме с кольями,
Вверх и вперед — перекрыт проезд.

Кончилось всё, что могли вытрушивать.
Медленно, верно растет броня.
— С чем тебя: с луком или с петрушечкой?

— Как-нибудь без меня.

@темы: а кто сказал, что я хорошая?, мои стихи

03:06 

про старшину и водяного

Мало ли что под руками твоими поет...
Дни и ночи смешались в чумном году, от разрывов черным-черно. Тот, который сидит в нечистом пруду, наблюдает за старшиной. Не осталось патронов и нет гранат, чем вас, гадов, еще стрелять, старшина ни за что не пойдет назад, под ногами — его земля, старшине на последней ее черте хоть штыком бы кого-то снять, он кричит, задыхаясь, про сто чертей и какую-то в душу мать, медный крестик от пота прилип к груди, и подмоги не жди к утру, а своих никого, старшина один, а они еще прут и прут. Тот, который в пруду, потопил двоих, на троих не хватило сил, и еще вон, смотри, набежало их, будто кто-то сюда просил! Как тут станешь от смерти спасать людей, если смерти потерян счет? Кабы правда в пруду было сто чертей, так один, да и тот не чёрт...

Окликает звезда в темноте звезду, ветки шепчутся с тишиной. Тот, который сидит в нечистом пруду, наблюдает за старшиной. Там, где был он последним среди живых и последний рубеж держал, медный крестик давно зеленей листвы, до штыка дотянулась ржа. Под землею и каска лежит, и кость, в медальоне листок: Рязань. Изумрудной травой старшина пророс, и цветы у него в глазах, а в воде отражаются облака, и лягушка свое поет, а земле расцветать до тех пор, пока старшина стережет ее. Тот, который в пруду, выдыхает: «смог, без меня перегнул судьбу...» — и, крестясь, вспоминает слова из трех и пяти нецензурных букв.

(Нинквэ, на самом деле это тебе по тентаклевому флешмобу причиталось).

@темы: мои стихи, война, Сказки нашего блиндажа

01:33 

стишок про поэтессу :)

Мало ли что под руками твоими поет...
Страшное дело — душа болит. Мучает душу совесть.
Люся ночами в сети сидит, ищет похуже новость.
Пьянство, теракт, катастрофа, шок, свежие некрологи —
Значит, сегодня опять стишок будет у Люси в блоге.

Стиль критикует подлец и жлоб, тот, кому чувств не дали.
Главное — тема. Такая, чтоб все и всегда рыдали.
Палка, селедка, потерян слог, найден к концу страницы.
Люся — искатель душевных слов, как ей остановиться?

В блоге комменты, опять не те, снова ругают, мать их.
Люся — певица горячих тем, Люсеньку не замайте.
Хватит букварь предлагать уже, тоже, интеллигенты:
Люся читала фейсбук, ЖЖ и новостную ленту.

Палка, селедка, бездомный пес, этоженашидети.
Сколько там жизней маньяк унес? Надо успеть воспеть их.
Хватит стихов на толстенный том. Люди, роняйте слезы.
Палка, селедка, родимый дом, сломанные березы.

Рифма? Почувствуйте сами, как сердце кричит от боли!
Звукопись? Что это? Вы дурак? Вы не за наших, что ли?
Вы аморальный тупой урод, вам никого не жалко.
Ноут дымится. Процесс идет. Палка, селедка, палка.

Люся под утро ложится спать, Люсе дурное снится:
Будто бы не о чем написать, с горем ничьим не слиться.
Нет катастроф и терактов нет. Голода нету тоже.
Водку хлестать перестал сосед, с трезвою ходит рожей.
В книжке исправился Саурон. Сахаром стал наркотик.

...Это всего лишь кошмарный сон.
Палка, селедка, котик.

@темы: мои стихи, стёб

22:26 

Про книжку

Мало ли что под руками твоими поет...
Она вышла.

@темы: мои стихи

14:25 

Музыкальное

Мало ли что под руками твоими поет...
Нужна помощь зала. Мне в субботу идти читать на конкурс, где к стихотворениям требуют музыкальный фон. Читать-то понятно что, читать "Принцесс" и "Домового с Обводного канала", но в инструментальной музыке у меня досадный пробел.
Задача — до вечера завтрашнего дня нарыть саундтреки. Без слов. Длина некритична, обрежу. Под домового приоритетно, потому что под принцесс на край можно найти какой-нибудь фокстрот, а домовой... Седьмая симфония — слишком торжественно, метроном — слишком не-музыка, под что его вообще можно читать-то...

@темы: мои стихи, вопросы и ответы

22:57 

А вот кто темным пятничным вечером меня слушать идет?

Мало ли что под руками твоими поет...
Вот сюда, например?


@темы: мои стихи

Филологический чердачок

главная