Мало ли что под руками твоими поет...
Правильно, шизуха!

Что там союзники и соседи, Клятва проснулась, мир искажен,
светлые лорды с высокой леди не столковались - и на рожон,
сталью по стали и брат на брата - ныне не будет добрых вестей,
может быть, это за все расплата, только кому уводить детей?
Море куда-то корабль уносит, небо окрашено в черный тон,
мама и папа за всех попросят - это пока не знает никто.
В данное время и в данном месте нечего ждать и некому мстить.
Тот, кто слагает об этом песни, просто не может не защитить.

Жили да были - чудес не просим, длинные фильмы, неспешный шаг,
в Вест-Федерации нынче нонсенс, завтра абсурд и вчера бардак,
проще - не видя, в привычном вкусе, зная решения наизусть,
только и к вам прилетели гуси и объяснили, что вы за гусь.
Прочь от судьбы, от тюремных классов, дальше от черных колес врага -
гуси своим поднебесным гласом вам указали курс на Луга.
Небо платформу и рельсы стелет - путь из ребячьих смешных молитв.
Ваша медаль, командор Корнелий - те, кто не будет теперь убит.

Хоть и волшебный, но все же Лондон, осень как осень, туман и дождь,
если ты встал на пути у Лорда - что же ты, мальчик, еще живешь.
Было предсказано, между прочим - кто-то из вас, значит так и быть.
Те, кто не слышал ничьих пророчеств, просто умеют тебя любить.
Шаг от двери - и шаг до могилы. Дальше неважно, кто там герой.
Можно не знать никакой Сибиллы, чтобы кого-то закрыть собой.
Мир преломляется через призму чьих-то премудрых лазурных глаз.
Можно не знать, для чего ты избран - зная, что ты не умрешь сейчас.

Довод - не довод, а вывод - лесом, мало ли в сказках еще затей,
только не кончится сказка, если будет кому прикрывать детей.
Дальше - вопросы и перспективы, хитросплетенья различных тем...
Те, кто однажды остались живы, вырастут и разберут, зачем.

@темы: мои стихи, шизуха

Мало ли что под руками твоими поет...
..ну, попса на всю громкость - подумаешь, криминал, не предъявишь им даже попытки закон бакланить - третьей гопницкой страже еще не пришел финал, по закону придурки имеют право буянить! Ни один идиот во дворе у нас не таков, чтоб в квартире залечь и глядеть сериалы с пультом, а поэтому мысли в районе средних веков - про испанский сапог и тулузскую катапульту. Эх, была бы им полночь - так был бы подход к ним прост, пару ласковых молвить - и вызвать ментов моментом, а пока что уроды внимают фабрике звезд - не Дворцовая площадь, мол, тута вам, тилигентам. Тем, кто хочет поспать, на века публичный позор - бо кому этот сон в подростковое время нужен?
Вот возьму и включу им кубанский казачий хор - пусть им будет прикольно, как мне, но гораздо хуже.

Мало ли что под руками твоими поет...
Выложу-ка я и здесь ссылочку на цикл о Великой Отечественной, который я начала писать.
zhurnal.lib.ru/editors/b/beleckaja_o_w/warnovel...

Пока здесь два стихотворения, будет больше.

Мало ли что под руками твоими поет...
Кто помнит мой "Аврорский рок-н-ролл" - вот тут http://ifolder.ru/6704632 лежит еще одна звуковая версия. По-моему, отличная.
Слова мои, музыка Мэйрит, аранжировка и исполнение - Токлиан.
Вдохновение
целиком и полностью принадлежит команде аврората с игры "Время великих
волшебников". Каковой в полном составе и посвящается.

Мало ли что под руками твоими поет...
...то есть в этом ГП-фэндоме.

Когда мне говорят, например, "для меня каноничный Фрэнк Лонгботтом - это твой".
Когда у меня просят мои стихи, чтоб загрузить игрока на соответствующую роль на игру.
Когда пишут в рецензии, что мой взгляд - нужен.
Когда о любом персонаже из моего стихотворения, о котором в каноне - полстроки, говорят "он у тебя настоящий".
Когда люди, смотрящие на этот мир совсем с другой стороны, пишут в комменты к "Неофициальному монологу" и "Кабацкой авроратской" - "отлично".
Когда друг дает название циклу рисунков строкой из моего стихотворения.

Пока все эти люди есть и говорят то, что говорят, я прощу ГП-фэндому всё: и то, что к хреновейшему НЦ-слэшу будет заведомо оставлено больше комментов, чем ко всей неплохой прозе и поэзии скопом, и то, что оценка на Хогнете иногда зависит от левой ноги звездочета, не могущего по смыслу отличить "может" от "значит" (Рэд и Игла, это, естественно, не к вам!) и то, что некоторые комментаторы заставляют меня мысленно рычать и кусаться, вешая смайлики с розочками на "Радость мою" и комменты "мило и забавно" на "Кабацкую"...

Все наши краснодарские -
Юнита, Игла, Джайа, Эрвен, Морин, Артин, Геката, Кысь -
и все нижеперечисленные -
Ристе, Птаха, Джордж, Эзаль, Мэйрит, Тайгер, Ракуган, Ирма, Юська, Дана,Тэм Элленфорд и все, кого я, возможно, пропустила -
посмотрите на себя в зеркала и увидите, зачем (вернее, за кем) я в этом фэндоме.

Мало ли что под руками твоими поет...
А вот.

Тот же луч между ставнями проскользнет и разбудит:

Десять лет – словно день, всё, что было – вчера.

Не вернешь уже многое, и войну не забудешь,

Но война есть война, а Нора есть Нора.

А Нора не меняется, словно время – картина,

Словно прошлое – здесь, хоть бери и лови.

По волшебному радио, как всегда, Селестина,

Как всегда, ерунда, как всегда, о любви.

Всё знакомо – и лестница, и садовые гномы.

Если ты виноват – заходи, и простят.

Восемь стрелок, сошедшихся на делении «Дома» -

Не вернувшийся тоже, считайте, в гостях.

Всё почти что по-прежнему – в каждом жесте и слове,

И певичка - по-прежнему глупо поет.

Ну и пусть разливается по эфиру любовью –


Все, что было тогда, было ради нее.



Мало ли что под руками твоими поет...
После "Министерского приема" персонаж меня всё так и не отпустит толком.

Зараза этот Фрэнк несусветная, пятый раз я его играла, а крыша и ныне там.
Но
я это не к тому, что он зараза, а к тому, что я перечитала мной же
написанную квенту и осознала, что сегодня, если верить тому, что я же
насочиняла (сама себе канон, да), у него сегодня день рождения.
Вот
только не могу сообразить, сколько лет-то ему. В 1981 году в его мире
ему исполнилось 25. Потом ему пришел канон, и дальше, ммм, странно.
Календарь движется, а персонаж... понятно, в общем. Короче, мастерским
произволом постановляю: сколько считает нужным, столько и исполнилось.
С днем рождения, персонаж, морда твоя упрямая, вредина всея Британии,
желаю тебе всего, чего тебе Роулинг поленилась выдать хорошего, а я,
пожалуй, пойду кого-нибудь еще поиграю... :))))

Мало ли что под руками твоими поет...
Пока даже не неотчет, а так, эмоциональная рифмохрень, лично для супруги. Алиска, прости, трубадур из меня только через "дур", потому вместо сонета о тебе получи фигню о министерском приеме.

...вот сиди тут, как дурень, и думай разное, первым делом - на кой ты сюда залез. Это, впрочем, понятно - конечно, празднуем, сами-знаете-кто наконец исчез, больно много поганцу прощальных почестей - на могиле товарищей торжество. Знаешь, милая, очень напиться хочется - только пьянка какая-то не того.
В "Ежедневном пророке" опять промазали, как всегда - хоть по стенке нас всех размажь, в Малфой- мэнор поют баллады с романсами, а у нас круглый год идиотский марш. Воевать конструктивней без всякой музыки, очень просто и ясно - вперед и вверх, между долгом и долгом дорога узкая, влево-вправо, как водится, за побег, поскользнешься, к примеру, о кровь пролитую - и получишь заклятием под ребро, очень стремное дело - быть знаменитыми, очень злая работа - стеречь добро. А живой - так сиди и неси бессвязное, как в каком-то неправильном полусне...

А к чему это я - а к тому, что празднуем, и к тому, что, наверно, конец войне.


Мало ли что под руками твоими поет...
Спасибо всем, господа. Оно было.
Пока я ничего внятного не могу сказать - персонаж не отпускает, а я его мысленно обзываю дураком проклятым :)

Ну,
пока вот вам. Вролинг, сколь все помнят, я начинала не своим стихом
(кстати, для желающих могу его выложить и назвать автора), а точку в
игре хотелось бы поставить вот этим. Автор - Хатуль, писал он не о том,
но мне оно попало.

Мой милый Августин! Хвала тебе, хвала.
Я пережил тебя на семь столетий.
Последнюю бутыль смахнули со стола,
И жизнь прошла, а я и не заметил.

На вешалке висит хрустальная броня,
Моток любви и пара фунтов чести.
В камине нет огня. В могиле нет меня.
Всё остальное вроде бы на месте.

У Круглого Стола не видно никого,
Хоть настежь дверь и сорваны засовы.
Собраться б нам опять хотя б на Рождество -
Но мы живем до Рождества Христова.

Стоит святой Грааль. Ну чем он не фужер?
В него неплохо льется даже пиво.
Я пью его за тех, которых нет уже:
Я пью за вас, уже почти счастливых.


Как-то так, вот.
Остальное воспоследует.

Мало ли что под руками твоими поет...
Кабинетка "Министерский прием" бьет рекорды орденовки и всех четырех лестранжевок вместе. По количеству снизошедшего на игру в период подготовки Дикого Гона...

Сначала Гона было немного...

читать дальше

Потом случился мастерский сбор, и Гон снизошел на него уже капитальнее.

читать дальше

Потом ко мне нагрянула Игла, и стало ясно, что Гон, который могут нагнать за 1,5 часа два совершенно трезвых Лонгботтома - это тоже первосортный Гон...


читать дальше

А потом ко мне нагрянула Юнита.

читать дальше

Короче, игра еще аж 6-го апреля - это сколько ж еще Гона мы родим?!


[J][/J][J][/J]

@музыка: птицы счастья незапамятного дня, что вы носитесь, протезами звеня...

@настроение: ;)))))

02:31 

Доступ к записи ограничен

Мало ли что под руками твоими поет...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

23:40

Игла!

Мало ли что под руками твоими поет...
Квенту Алисы Лонгботтом в студию, плиииииз. "Министерский прием" не за такими уж горами, а Фрэнк по прежнему мало что знает о супруге. :)

И вообще. Господа игроки. Квенты. Сдавайте. Вот.

Мало ли что под руками твоими поет...
Внутренняя предыстория этого текста такова.
Однажды году так в 78-м Фрэнк Лонгботтом, еще совсем недавно принятый в Орден, но уже порядком подвизающийся в аврорате, сидел в "Кабаньей голове" после дежурства и пил огневиски. С Флетчером. А чьи персонажи знакомы с моим Фрэнком, те знают, до ЧЕГО его надо довести, чтоб он с Флетчером пил...

Если надо, значит - надо. Если трудно, так не кисни.
Взятки гладки с аврората - что возьмешь, помимо жизни.
Ничего судьбе не значит отчитаться перед нами -
Тем, кто жив еще, удача, тем, кто нет - осталась память.

Если б мы своих забыли - это было б против чести.
А жена меня не пилит, потому как служим вместе.
Полбутылки - ну и славно, наливай, остатки сладки,
И давай сперва за право на нормальные порядки.

На любой сторонний шепот быть готовым защищаться -
Это так, всего лишь опыт - мне уже не восемнадцать.
Среди прочих арифметик не найти моей чудесней -
Двадцать два по документам, а на службе день за десять.

Если что-нибудь и страшно, то не гибель, а бессилье.
И опять уходят наши, чтобы вас не хоронили.
Впрочем, я - живей живого, выпью - может, полегчает.
А "прощай" - такое слово, что услышать бы - "прощаю".

Метки на небе повисли - ничего ж себе погода,
В голове такие мысли, что кранты думоотводу,
И хотелось бы сорваться, но куда с таким-то стажем:
Мне уже не восемнадцать. Двадцать два - намного старше.

28.01.2008, 15.05

Мало ли что под руками твоими поет...
Вот такой вот Аластор. Правда, в стих еще Ритку Скитер занесло...

Вот ведь напасть, растуды ее мать!
Губки надувши, жеманясь и ёжась:
- Вам же, наверно, пришлось убивать? -
Тролль ее слопай - но ради нее же!
- Что вы в бою вспоминали - вокзал,
Улицы Хогсмида, музыку бала? -
Я бы, конечно, ей что-то сказал,
Только б цензура об этом молчала.
- Это, наверно, кошмарная жуть -
Вечно не знать об отмеренном сроке? -
Я-то служил и поныне служу -
А остальное напишут в "Пророке".

Мало ли что под руками твоими поет...
..Бог дал родителям, а впоследствии также краснодарскому (и не только) ГП-фэндому Соню, она же  [Игла] - потрясающего фикрайтера, отличного игрока (пользуясь случаем, мои персонажи передают привет двум игровым женам в ее лице - Тонкс и Алисе), вдохновителя меня на самые безумные рифмы.

Имениннице - всего самого наилучшего, неиссякаемой энергии - как у любимой ею Нимфадоры Тонкс, а жизни гораздо дольше и с более позитивными приключениями!

С днем рождения, Соня!

Мало ли что под руками твоими поет...
Айриэн (00:27:49 2/01/2008)
а я немножко Дамблдор - мне носки подарили.

Айриэн (00:27:56 2/01/2008)
Красные и с дедморозиками.

Вильгельм (00:34:31 2/01/2008)
В голову пришёл образ дедблдора

Мало ли что под руками твоими поет...
В ГП-фэндоме мне тоже дарят подарки.
В том числе новогодние.
Сегодня на том же фикатоне "Мелочь, а приятно" мне подарили фик про Лонгботтомов.

Ребята, это та самая штука, которой мне не хватало для того, чтоб после четвертой лестранжевки водворить на место крышу.
И вообще чтоб понять, что закрытая Роулинг тема - еще не всё, даже если оставить всё как в каноне, и если даже персонаж не погиб, а хуже - это тоже еще не всё. И вообще, надежда, она везде.
От таких фиков по ГП хочется в Арду. В возрожденную.
hp-fiction.fastbb.ru/?1-16-0-00000039-000-0-0-1...
Вот здесь лежит эта самая вещь. Автор - zanuda.
Спасибо ей огромное!

Мало ли что под руками твоими поет...
...идет новогодний фикатон "Мелочь, а приятно", и я там уже
отдедморозилась, вывесив задание - стих про Луну Лавгуд. Пока идет фикатон, текст по правилам на другие ресурсы перекидывать нельзя. Поэтому дам пока здесь ссылку на страничку, где стихотворение вывешено
на фикатоне: hp-fiction.fastbb.ru/?1-16-0-00000033-000-0-0-1...

Вот.



Мало ли что под руками твоими поет...
www.hogwartsnet.ru/forum/index.php?showtopic=98... - вот туточки. Муа польщен :))

Мало ли что под руками твоими поет...
Просила это у меня Анарниэ Эарана изврат на тему "Мой папа шизофреник, но я его люблю"...
Я решила - издеваться так издеваться. Итак, ария миссис Фигг, страдающей по Мундунгусу Флетчеру. Неразделенно, есссно. :))))))))))))))))))


Весь Орден - до котёнка - работает тайком,
А он сидит в сторонке, с утра под косяком.
Он туп, как стадо троллей, он вечно во хмелю...
Мундунгус - алкоголик, но я его люблю!

Над ним глумится Орден серьезно и давно.
Аластор дал по морде, а Дунгу всё равно.
Директор много знает, но он не виноват,
Что Дунг собой являет ходячий компромат.

То носится в угаре, то песенки поёт,
Вчера следил за Гарри - так чуть не спятил кот:
Стащил у Дурслей вазу, по улице катал
И Снейпа безобразно ругал на весь квартал.

Ему же вроде спорта - не пить, так покурить!
А Альбус Аберфорта назначил проследить.
Какие тут, без шуток, цензурные слова -
Вверх дном пять с лишним суток "Кабанья голова!"

Дементоры гуляют, а Дунгу наплевать:
Его ж никто не станет за это похмелять.
Прожорливый, как кролик, нахальный, как удав...
Вот Хмури - параноик. Но он, похоже, прав.

А Дунг у нас - проблема (к несчастью, не одна).
Мороки даже Рему похуже, чем луна:
За штаб Люпину стыдно, где курят коноплю...
А мне слегка обидно: ведь я его люблю!


@музыка: Амазарский ястреб

@настроение: похихикиваю