Мало ли что под руками твоими поет...
Гнуть ли, не гнуть, не согнется линия,
Разве что спину твою согнет.
— Что тебе: красное или синее?
Нет, не зеленое. Не пойдет.

Слушай что скажут. Не будь несдержанной.
Не выставляйся, сойдет и так.
— В беленьком куколку или в бежевом?
Что за капризы — ружье и танк...

Разницы нет, хорошо ли, больно ли, —
Топай по атласу здешних мест:
Влево и вправо по яме с кольями,
Вверх и вперед — перекрыт проезд.

Кончилось всё, что могли вытрушивать.
Медленно, верно растет броня.
— С чем тебя: с луком или с петрушечкой?

— Как-нибудь без меня.

@темы: мои стихи, а кто сказал, что я хорошая?

Комментарии
14.02.2016 в 23:53

Каждый вечер папа-кит феерически тупит. Если б только каждый вечер, если б только папа кит...
:red::white:
14.02.2016 в 23:54

пьет, как храмовник, ругается тоже, а в остальном они вовсе непохожи ©
Ух ты, какое.
15.02.2016 в 00:04

Мало ли что под руками твоими поет...
ninquenaro, какое?
15.02.2016 в 00:10

пьет, как храмовник, ругается тоже, а в остальном они вовсе непохожи ©
Айриэн, классное.
15.02.2016 в 00:23

Но ты никогда не узнаешь, что этот миг был последним.
правильное. и служащее границей-чертой-сожженным мостом.
как окончательное решение.
15.02.2016 в 00:43

Круто!
15.02.2016 в 08:12

Жаба-дурак. Третья еда в пятом ряду. Чиста, наивна и трепетна, как новобранец.
Ага.
15.02.2016 в 09:22

Где ли она сада скочи?
Это хорошо.
15.02.2016 в 09:52

тварь, воспитанная книгами
Хорошо сказано. Финал просто высечь в граните.

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии