Мало ли что под руками твоими поет...
Ходит и ходит, вот не сидится дома,
нельзя, говорит, покамест идти назад,
спрашивает знакомых и незнакомых:
где, говорит, получить награду за Сталинград,
где, говорит, забрать медаль и бумагу,
положены, говорит, за боевую отвагу,
по радио объявили, всем собираются дать,
не мог же я опоздать.

Обегала весь район,
поймала у военкомата:
ты чего, говорит, несешь,
ты ж не дошел туда-то,
ты в сорок предыдущем году комиссован с Кавказа,
с тех пор и не видишь левым-то глазом,
а медаль и бумаги в тумбочке, в бумагах-то всё написано,
домой иди, жара-то под сорок,
куда без шляпы-то лысому.

И идет за ней — от светофора до светофора,
просит так просит, чего, говорит, перечить-то стану,
а в правом глазу — кипящий, блестящий город,
золотые розы, серебряные фонтаны
домой-то идти, говорит, недолго
хорошо, говорит, не успел далеко загулять,
а в левом — своя отвага, чужая Волга,
общая Родина-мать.


@темы: мои стихи, люди, война